HOTEL GORILLO

"Piangeva, quel bambino, strillava come un matto. Prima o poi qualcuno sarebbe venuto a vedere, per fortuna che quell'altro che abita lì è vecchio e sordo", racconta Rosi. Per un attimo gli assassini si fermano, Olindo forse il bambino lo lascerebbe vivere. Ma Rosi no: "Ci penso io". Youssef è sul divano, con addosso solo un pagliaccetto. Rosi lo prende per i capelli, lo alza un poco, e compie la brutalità più agghiacciante. Gli recide la gola, come fosse un capretto.

C'è qualcosa nel volto di Angela Rosa Bazzi di profondamente inquietante.
Qualcosa che mi è familiare.
E' un volto che potrei aver già visto, anzi l'ho visto sicuramente.
E' un espressione dura e ottusa.
Di estrema chiusura e fastidio.
L'ho vista chiudere uno sportello in faccia a decine di persone dopo ore di fila perché è il momento di chiudere.
L'ho vista dire di no a qualcuno che chiede di passare davanti alla cassa del supermercato perché ha solo una cosa da comprare e lei un carrello pieno.
L'ho vista impassibile al semaforo dietro il finestrino della macchina evitare lo sguardo di un lavavetri e guardare fisso davanti.
L'ho sentita inveire a denti stretti contro i cani che cagano sui marciapiedi, contro i marocchini che puzzano, contro i s'ciavi.
Quegli occhi a fessura, ostili; quella bocca contratta in una smorfia di eterno disgusto, tutto già visto.
Dietro di lei una creatura al guinzaglio, massiccia, silenziosa.
Il marito.
Taciturno e impacciato, a volte sbuffa ma ubbidisce.
E' chiaro chi comanda.

Sono due tra i tanti esseri nemici attorno a me.

Se i parenti delle vittime sono davvero riusciti ad esprimere un perdono sincero, a loro va profonda ammirazione e rispetto.

Io, dal canto mio, mi auguro per i due assassini una giustizia severa, inflessibile, senza sconti, che li faccia vivere per il resto dei loro giorni con l'indelebile marchio d'infamia che si sono cuciti addosso.
Esposti allo sguardo di condanna della Comunità.
Fianco a fianco con i demoni che hanno evocato.

Dio, poi, deciderà di loro.